domingo, 22 de febrero de 2009

Poemas de Amado Storni (Jaime Fernández) España.

ERNESTO “CHE” GUEVARA

 

 

LA flor que siempre es flor de Primavera,

 

el néctar que a los sueños da la vida,

 

el humus de la tierra prometida,

 

el triunfo de la lucha guerrillera.

 

 

El mundo galopante de ilusiones,

 

la rosa que ha nacido sin espinas,

 

tu voz la voz de América Latina,

 

tu luz la luz de nuestros corazones.

 

 

El tiempo descosido de futuros

 

recuerda en cada gesto al comandante,

 

romántico, bohemio, reflexivo.

 

La vida es un enfermo prematuro,

 

la muerte es la más fiel de las amantes

 

y Ernesto “Che” Guevara sigue vivo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

FUE EL BESO SIN AMOR DE UNA PRINCESA

 

 

FUE el beso sin Amor de una princesa

 

de alguna monarquía sempiterna,

 

de una princesa alocada y traviesa

 

que escondía el Amor entre las piernas.

 

 

Fue un beso sin Amor, adulterado,

 

dormido de pasión y sentimiento,

 

anémico, fugaz, interesado,

 

de esos que al soplar se los lleva el viento.

 

 

De besos enfermizos, de hojalata,

 

se pintan tantas bocas caprichosas

 

llenamos la ilusión con tantas cosas

 

que un beso siendo un beso a veces mata.

 

 

Ayer en los jardines de palacio

 

un príncipe se convirtió en batracio.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A JOAQUIN SABINA

 

 

ANARCOTRAFICANTE de la duda

 

Jilguero al que no calla la afonía

 

Osado que dice: “Esta boca es mía”

 

Apóstol de Serrat y de Neruda.

 

Quijote de los sueños de la gente

 

Ufana de morir de mal de amores

 

Indicio de que aún quedan soñadores

 

Nadando siempre contra la corriente.

 

 

Sírvanles la elegancia de tus versos

 

A los que quieren dejarse la piel

 

Buscando Poesía en la basura.

 

Incluso hasta a los pétalos dispersos

 

Nacidos de las flores más oscuras

 

Acuden las abejas a por miel.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ALGUNOS POETAS

 

 

ALGUNOS poetas escriben

 

creyendo que su soledad es compartida.

 

 

Otros porque piensan que su voz

 

es la voz de los que sufren,

 

de los que no saben hablar o no pueden hacerlo.

 

 

Los más se atreven a escribir sobre el Amor

 

sin haber amado nunca.

 

Y empachan de pasión

 

esos amores que siempre soñaron

 

y que no tuvieron nunca.

 

 

Incluso los hay que se pierden en vocablos,

 

ridículos pleonasmos,

 

epítetos absurdos,

 

redundancias mil veces redundantes.

 

Y ensucian las palabras

 

derramando sin sentido sobre lo que ya tiene sentido.

 

¡Y nadie les entiende!.

 

 

Algunos son poetas de salón,

 

poetas sumergidos

 

en las aguas siempre gélidas del éxito,

 

del éxito que efímero les da

 

el haber ganado un premio.

 

Poetas que se bañan

 

en las vanidosas aguas

 

de ver sus escritos viajando en Internet:

 

versos olvidados descansando

 

en foros literarios que ya nadie visita.

 

 

Hay poetas que cuando el compromiso y la verdad

 

incansables llaman a sus puertas

 

acaban por mirar hacia otro lado.

 

 

Poetas que enmarcan la poesía

 

con títulos que decoran

 

las paredes blanquecinas de un despacho.

 

 

Poetas que se pierden

 

en noches siempre oscuras

 

esperando que una musa

 

con forma de bombilla

 

por fin les ilumine.

 

Y a oscuras... siguen esperando.

 

 

He leído versos aburridos,

 

poemas que despliegan horizontes,

 

que tropiezan

 

y acaban desplomándose en el suelo.

 

 

 

 

 

Y mientras mis poemas,

 

perfumados muchas veces de espejismos

 

y otras tantas de ilusiones,

 

esperan en silencio

 

que el tiempo los rescate

 

de ese olvido tantas veces olvidado,

 

que huérfanos de sueños

 

alguien los adopte como suyos.

 

 

Versos incompletos,

 

dislocados,

 

repartidos,

 

versos infectados de esperanza,

 

preñados de futuros,

 

insomnes de pasiones,

 

compartidos,

 

inmortales,

 

para siempre.

 

 

Pero Bécquer solo hay uno.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

¡LEVANTAOS!

 

 

HUBO un tiempo, lejano en el tiempo,

 

en el que el Amor se escribía sin hache.

 

Y era un Amor verdadero

 

y no fugaz e interesado como ahora.

 

 

Hubo un tiempo en el que la Amistad

 

se escribía con mayúsculas.

 

Y era una amistad necesaria

 

y no un artículo de lujo como ahora.

 

 

Hubo un tiempo en el que soñar no era un delito

 

y el miedo se tenía miedo a sí mismo.

 

 

Un tiempo para hablar sin gritar,

 

para escuchar y ser escuchado.

 

 

Un tiempo para olvidar,

 

para perdonar y ser perdonado.

 

 

Incluso hubo un tiempo

 

en el que las palabras decían algo

 

y el silencio

 

no era la voz de los que sufren como ahora.

 

 

 

 

 

 

 

Dicen que hubo un tiempo

 

donde la lluvia era lluvia,

 

el viento era viento,

 

el cielo era cielo

 

y el mar era mar.

 

 

Un tiempo para cada cosa

 

y cada cosa a su tiempo.

 

 

Pero nunca ha habido un tiempo

 

que regara ese jardín

 

de flores siempre abiertas

 

que nos hace florecer a todos.

 

 

Que regara ese jardín

 

tan indómito de esos sueños,

 

esos que se hacen realidad cuando se sueña,

 

llamado MUJER.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mujeres del mundo:

 

 

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S!

 

 

 

 
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

DÍAS DE LLUVIA

 

 

MIS días son todos días de lluvia.

 

A veces

 

una lluvia fina y cristalina,

 

sensible y transparente

 

que al caer

 

acaricia el terruño como sin querer hacerle daño.

 

Otras

 

una lluvia soberbia y recelosa,

 

traslúcida y salobre

 

que como bomba que cae mansa del cielo

 

esparce su ansiedad

 

con cada gota.

 

Pero la mayoría

 

los días son todos días de lluvia,

 

una lluvia que cae muerta del cielo,

 

opaca, dañina, sin sentido,

 

una lluvia que marchita todo lo que toca.

 

Y ese cielo

 

de oxidados nubarrones y epidémicas tormentas

 

sería siempre un cielo azul,

 

imberbe,

 

desdentado,

 

de horizontes siempre abiertos,

 

si tú estuvieras aquí.

SI TU ESTUVIERAS AQUÍ

 

 

SI tu estuvieras aquí

 

el mundo giraría más deprisa que mi soledad

 

y el Amor no sería un pájaro sin alas

 

al que tengo que enseñar a volar todos los días.

 

 

Si tu estuvieras aquí

 

mis sueños que son tuyos dormirían a tu lado

 

y el deseo no sería una ventana enladrillada

 

con vistas a los besos que te debo.

 

 

Mis futuros no serían pasados imperfectos

 

y mis labios, adúlteros de ausencias,

 

aprenderían a decir “te necesito”.

 

 

 

De no haberte conocido,

 

¿qué parte de mi alma se habría quedado estéril,

 

estéril para siempre?.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ONCE DE MARZO DE 2004

 

 

ME resigno a ser mayor,

 

a pensar que hay tanta gente

 

que pasado el siglo XX

 

muere y mata por ideas

 

que no pueden defender.

 

Mi patria es la bandera

 

que con nombre de Mujer

 

ondea en el corazón.

 

 

AQUEL jueves de matanza

 

yo viajaba en el vagón

 

de aquel tren de Cercanías

 

que llevaba cada día

 

mi Futuro y tu Esperanza,

 

tu rutina y mi Ilusión.

 

 

Empezaba bien el día,

 

el Madrid ganaba al Bayer,

 

pero inquieta en el andén

 

tu esperabas a ese tren

 

que nunca llegó a Entrevías

 

y yo ya llegaba tarde.

 

 

 

 

 

 

 

Me gustaba despertar

 

con el hechizo sonoro

 

que del tren se desprendía

 

mientras alguien repetía

 

por el hilo musical:

 

“Próxima estación: El Pozo”

 

 

No recuerdo nada más.

 

Solo sé que en el vagón

 

de aquel tren de Cercanías

 

mi Vida se despedía

 

de este mundo al que jamás

 

entendí ni me entendió.

 

 

No recuerdo nada más.

 

Solo sé que aquel vagón

 

de aquel tren de Cercanías

 

se llevaba mi Alegría,

 

mis ganas de llorar,

 

la cabeza, el corazón,

 

la Pasión y la Ansiedad,

 

la Mentira y la Verdad,

 

los milagros, las postales,

 

los pecados capitales,

 

las estrellas, los colores,

 

el aroma de las flores,

 

los recuerdos, la Poesía,

 

los fracasos, la ironía,

 

el Olvido y la Memoria,

 

el querer hacer historia,

 

las arcadas y las flemas,

 

el final de este poema.

 

 

Sólo quiero que alguien lleve

 

mi mensaje a la estación

 

donde espera un corazón

 

a que yo algún día llegue.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A VECES EL AMOR SE PRECIPITA

 

 

SE empeñaba en robar cosas tan vanas

 

de precio escaso y sin ningún valor

 

robaba por placer aunque el Amor

 

hacía que robara con más ganas.

 

 

El móvil apenas le preocupaba,

 

el precio y el valor son subjetivos,

 

sus labios pronunciaban adjetivos

 

que de Amor a los hombres acertaba.

 

 

Su llave fue a encontrar mi cerradura,

 

sus besos a mis labios dieron cita,

 

mis ojos en sus ojos vieron luz.

 

 

Cogió mi corazón con su hermosura,

 

- a veces el Amor se precipita -,

 

y echó a correr entre la multitud.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

VIRGINIA

 

 

VENDRÁN tiempos felices, despedidas,

 

 

Inviernos y veranos a tu boca,

 

 

Retales de pasión que si te tocan

 

 

Garantías de Amor dan de por Vida.

 

 

Incluso encontrarás labios que dejen

 

 

Narcóticos de Amor y mal aliento;

 

 

Intento que no olvides lo que siento:

 

 

Acuérdate de mí cuando te besen.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA MARIPOSA

 

 

VOLABA una intrépida mariposa

 

mostrando al mundo entero sus colores:

 

del jazmín a la rosa, de la rosa

 

al clavel y del clavel a otras flores.

 

 

Y aquella madreselva tan longeva

 

por Dios hubiera sido sin dudar

 

nombrada como Edén particular

 

poniendo de guardián a Adán y a Eva.

 

 

Pero ocurrió que aquel insecto vivo

 

sobrado de belleza y de alegría

 

cayó en las redes de un coleccionista.

 

 

Prendidas de alfileres y adhesivo

 

de algún museo en una estantería

 

el Hombre nos enseña sus conquistas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Y YO TAN SOLO

 

 

SINCERO como los niños y los borrachos,

 

travieso como la musa de los artistas,

 

inútil como la flor del coleccionista,

 

extraño como los besos en los despachos.

 

 

Absurdo como las balas y las banderas,

 

insulso como los labios hechos de mármol,

 

herido como las hojas que caen del árbol,

 

errante como el aroma de Primavera.

 

 

Distante como la voz de los dictadores,

 

perdido como un “te quiero” en un telegrama,

 

confuso como la muerte frente al espejo.

 

 

Inquieto como un alérgico entre las flores,

 

vacío como un diario sin crucigrama...

 

Y yo siempre tan solo y tu siempre tan lejos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA VIDA ENSEÑA

 

 

LA Vida enseña y el Hombre aprende.

 

Aprende a soñar despierto,

 

a nadar contra corriente,

 

a vencer el miedo al miedo,

 

a reírse de uno mismo,

 

a aprender de los errores,

 

a llorar en los entierros,

 

a sufrir las despedidas.

 

El Hombre aprende porque la Vida enseña.

 

Enseña a morir de Amor,

 

a vivir arrodillado,

 

a perder las ilusiones,

 

a invertir en desengaños,

 

a tropezar con las piedras,

 

con las mismas piedras siempre.

 

El Hombre aprende,

 

la Vida enseña y yo

 

no he aprendido nada.

 

Y sigo muriendo de Amor

 

por quien de Amor

 

por mí no muere,

 

tropezando en las mismas piedras,

 

malgastando la ilusión

 

con quien nunca me ha llorado,

 

con quién nunca me besó.

 

El Hombre aprende,

 

la Vida enseña y yo

 

no he aprendido que los sueños

 

son puntales de Esperanza

 

derribados por la vida

 

a golpes de desengaños.

 

No he aprendido que los sueños

 

se despiertan cada día

 

a golpes de realidades

 

y se derrumban

 

como castillos de arena

 

construidos en el aire

 

con el sucio acariciar de la rutina.

 

 

Roce a roce.

 

Día a día.

 

Soplo a soplo.

 

Grano a grano.

 

 

Pero sé

 

que aunque el invierno es duradero

 

y que vivir me duele más

 

que el mordisco de los perros,

 

que soñar nunca se olvida.

 

 

SOÑAR NUNCA SE OLVIDA

 

 

SOÑAR nunca se olvida aunque los sueños

 

son pájaros de plomo

 

que se cansan de volar todos los días

 

cuando el Hombre se despierta.

 

 

Soñar nunca se olvida pues los sueños

 

son semillas de hojas secas

 

que se abaten de por vida

 

con el ulular indómito del viento

 

cuando el Hombre se despierta.

 

Y sientes que los párpados se cierran

 

y los sueños te visitan susurrando el porvenir,

 

espléndidos,

 

agónicos,

 

viscerales,

 

infectándote de atmósferas efímeras,

 

de gripes mal curadas con tantos imposibles

 

que se hacen realidad.

 

(Muy de vez en cuando).

 

 

 

 

 

 

 

 

 

SOÑÉ BESARTE

 

 

SOÑÉ besarte y mis labios

 

se encontraron con tus labios.

 

Soñé besarte

 

y al soñarte descubrí

 

que la soledad es un traje hecho a mi medida

 

y que mis labios,

 

ingrávidos de besos,

 

morirán en el deseo de llevarse a la boca

 

todos esos labios que soñé besar.

 

 

Soñé besarte

 

y al soñarte descubrí

 

que la vida es solo un sueño

 

y morir es despertar.

 

 

De todos esos sueños

 

que caen como semilla en suelo pedregoso

 

son de los que sin querer

 

el Hombre se enamora.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EL HOMBRE Y LA VIDA

 

 

EL Hombre se enamora de la Vida

 

creyendo que le será fiel para siempre.

 

 

Es por eso que el Hombre vive,

 

se hipoteca,

 

hace planes,

 

sueña y se ilusiona.

 

 

Es por eso que el Hombre

 

invierte en futuros imperfectos,

 

en futuros imprecisos,

 

en futuros razonables.

 

 

Viaja por el mundo

 

con la maleta sin hacer

 

porque se cree que la Vida

 

es ese tren de cercanías

 

que espera siempre en la estación.

 

 

Pero un día,

 

cuando cree que el mundo es suyo

 

y que la Vida come de su mano,

 

la Muerte,

 

que es paciente y está sola,

 

se lo lleva a vivir siempre con ella.

 

 

Y deja el mundo a medio hacer,

 

las luces encendidas,

 

los sueños sin cumplir,

 

el video programado,

 

la pasión en los felpudos,

 

el Amor recalentado,

 

las puertas del dolor sin cerradura,

 

la ropa sin doblar en los armarios,

 

el tiempo dislocado de futuros,

 

la carne congelada en la nevera,

 

la Vida agonizante de recuerdos.

 

 

Y deja corazones destrozados,

 

inconclusos,

 

malheridos,

 

corazones desvirgados por la angustia.

 

 

Y deja corazones mutilados,

 

solitarios,

 

indecisos,

 

corazones infectados para siempre

 

por el lento caminar de la tristeza.

 

 

Corazones como el mío.

 

 

 

 

 

 

Y es que a mis años

 

y después de ver como la Muerte

 

se llevaba a mi familia,

 

se llevaba a mis amigos,

 

sé que cuando doblan las campanas

 

están doblando por mí

 

y que la Muerte,

 

puntual y seductora,

 

es la más fiel de mis amantes.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ES POR TI

(A MI MADRE)

 

 

ES por ti por quien se escriben mis versos,

 

es por ti que en silencio me das luz,

 

es por ti que has cargado con mi cruz,

 

es por ti por quien nunca caigo al suelo.

 

 

Es por ti por quien debo tantos besos,

 

es por ti por quien tengo un apellido,

 

es por ti por quien yo más necesito

 

despertar pues la Vida es solo un sueño.

 

 

Es por ti por quien puedo enamorarme,

 

es por ti por quien plantó su semilla

 

la flor que da la Vida por Amor.

 

 

Es por ti por quien nunca se me olvida

 

que aunque el mundo se empeñe en asfixiarme

 

siempre estás para darme el corazón.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

POSTALES SIN REMITE

 

 

PARA alguien anónimo como yo,

 

bulímico de sueños imposibles,

 

el mundo es como el patio de una cárcel.

 

De una cárcel sin barrotes.

 

De una cárcel sin reclusos

 

preparando un plan de huida.

 

Para alguien anónimo como yo

 

la Vida se apuntala de Esperanza

 

y el Amor,

 

daltónico,

 

distante,

 

descosido,

 

se escribe en tercera persona del plural.

 

La ilusión se deshilacha de promesas

 

y el futuro,

 

hambriento de pasados,

 

no tiene nombre ni apellidos.

 

La pasión son unos labios

 

con olor a naftalina

 

y el corazón

 

un buzón con postales sin remite

 

que deambulan

 

incansables por el mundo hasta perderse

 

porque nunca tienen nombre.

Y así

 

hipotecando el corazón en cada verso,

 

voy marcando el camino de mi vida

 

con las migas del pan de mis errores.

 

 

Finales de Marzo.

 

Debe ser Primavera.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EL HOMBRE

 

 

EL Hombre, el mismo que duerme y sueña,

 

vive, muere, se reproduce, siente,

 

ese que tantas veces se arrepiente,

 

se hipoteca, respira, roba, empeña.

 

 

El Hombre, el mismo que palpa y toca,

 

seduce, imita, llora, miente, humilla,

 

ese que tantas veces se arrodilla,

 

que interpreta, predice y se equivoca.

 

 

Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo,

 

que por su propia especie es devorado,

 

que empuja a los demás a sus deseos.

 

 

Ese Hombre que aniquila con orgullo,

 

que lo ajeno es su bien más deseado,

 

ese Hombre tiene estatua en los museos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ENTRE ALGODONES

 

 

LEJOS de atormentarme

 

cada vez que el mundo gira

 

en sentido al sin sentido,

 

me apasiona,

 

me consuela,

 

me conmueve

 

ver como mi vida

 

quiere ser la golondrina

 

que en una habitación a oscuras

 

y cegada por ser libre

 

revolotea en busca de la llave

 

de una tierra prometida que no existe.

 

 

Y termina por chocarse

 

con el cristal de una ventana

 

que parece estar abierta

 

pero que no lo está.

 

 

Y mil veces cae al suelo

 

y aturdida por los golpes

 

otras mil veces mil veces

 

vuelve a levantar el vuelo

 

para volverse a estrellar

 

con el cristal de una ventana

 

que parece estar abierta

pero que no lo está.

 

Mi mala suerte es creerme golondrina

 

cuando solo soy un hombre.

 

Creerme golondrina

 

cuando soy solo ese hombre

 

que se empeña caprichoso

 

en cambiar de rumbo al viento

 

pero el viento le gobierna.

 

¡Qué poco alumbra la luz de los faros!,

 

¡qué lejos queda la orilla del mar!,

 

¡qué poco abrigan los cielos abiertos!,

 

cuando no has nacido entre algodones.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PALABRAS PARA LIDIA

 

 

HAS nacido entre algodones

 

con el alma prendida a la Esperanza,

 

con el alma encharcada de futuros.

 

 

Has nacido entre algodones y aún así

 

serás testigo de que el mundo

 

gira más deprisa que tus sueños,

 

que la vida se descose de promesas,

 

que la vida se desangra de ilusiones.

 

 

Andarás por caminos sin atajos

 

con el alma hipotecada en cada huella,

 

tendrás octubres,

 

tendrás otoños,

 

sentirás que la traición

 

viaja siempre sin billete.

 

 

Aquí te espera el miedo,

 

la ansiedad,

 

el vértigo,

 

las dudas,

 

la soberbia,

 

los labios enfermizos de “te quieros”,

 

la luz artificial,

 

los arañazos.

 

Aquí te espera el día,

 

la razón,

 

las drogas,

 

el silencio,

 

las arcadas,

 

los besos con sabor a despedida,

 

el sexo sin Amor,

 

la indiferencia.

 

 

Aprenderás que la pasión tiene nombre y apellidos,

 

que la verdad es una linda mariposa

 

que no sabe volar.

 

Descubrirás que la vida se te escapa a cada instante,

 

morirás todos los días con el humo del tabaco,

 

con el ruido de los coches,

 

con las prisas,

 

los horarios,

 

con el lento caminar de la ignorancia.

 

Sentirás que el cielo del que ya eres parte

 

se te nubla muy de vez en cuando,

 

muy de cuando en vez,

 

que el cielo del que ya eres parte

 

ni calienta ni ilumina,

 

y te anula

 

y te agota

 

 

y te yerma de impotencia

 

porque tienes alas

 

pero no puedes volar.

 

 

Verás que el desengaño nunca llama antes de entrar,

 

que el orgullo y la inocencia se marchitan con los años,

 

que el olvido se pasea por las calles del deseo,

 

de un deseo que no dormirá nunca en tu cama.

 

 

O tal vez sí.

 

 

Y aún así

 

comprobarás que haber vivido

 

es lo mejor que ha podido sucederte.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA MITAD DE LA MITAD

 

 

LO mejor que ha podido sucederte

 

es que tus labios se encontraran

 

con los labios que buscaban,

 

que tus labios se encontraran

 

con los besos que querían.

 

 

Y esos besos,

 

como esquelas de pasión

 

que ahora te llaman y después te olvidan,

 

un día se despiden de tus labios

 

y deambulan impacientes

 

por el mundo de los labios

 

en busca de otros labios

 

a los que violentar

 

con su lengua los “te quiero”,

 

otros labios que encharcar

 

de deseo y de saliva.

 

 

Y de todos esos besos

 

engominados de ansiedad

 

y sofocados de caricias,

 

de todos esos besos

 

que creías que eran tuyos para siempre,

 

tan solo quedan la mitad.

 

 

La mitad de la mitad.

 

De la mitad.

 

 

De

 

la mitad.

 

 

De

 

la

 

mitad.

 

 

De

 

la

 

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tad.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

FRIDA KAHLO

 

 

LA dama de semblante cejijunto,

 

abanderada de los desencuentros,

 

del Méjico moderno, independiente,

 

de los barcos que no llegan a puerto.

 

 

La dama que encontró en Diego Rivera

 

la pincelada a todas sus desdichas,

 

el sueño de volar sin tener alas,

 

el corazón voraz y narcisista.

 

 

Del genio prisionero en una cama,

 

del alma embotellada y diferente,

 

la dama de la portada del Vogue,

 

del sueño comunista hasta la muerte.

 

 

Del saber que morir no cuesta tanto

 

cuando la vida deja de ser Vida,

 

la dama del Amor y del Dolor,

 

del Arte y de la Muerte sigue viva.

 

 

Si el mundo ya era un mundo doloroso

 

lo es mucho más desde que tú no estás.

 

 

Si piensas que volver vale la pena

 

yo te estaré esperando en Coyoacán.

 

LEVÁNTATE Y ANDA

 

 

LÁZARO, levántate y anda, despierta

 

que el mundo está esperando para darte

 

la savia del Amor donde saciarte,

 

los labios de una boca siempre abierta.

 

 

Lázaro, levántate y anda, despierta

 

que el sueño de soñar quiere entregarte

 

la llave de ese Amor que por amarte

 

de par en par te abre todas las puertas.

 

 

Aquí te espera el miedo, la razón,

 

las drogas, la rutina, el aguacero,

 

los besos sin Amor, la sal, las dietas.

 

 

Aquí te espera el crimen, la oración,

 

el llanto, la pasión de invernadero,

 

la Vida que acabó con los poetas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

JUVENTUD

 

 

A lo estéril se vence floreciendo,

 

a la envidia se vence prosperando,

 

a la Muerte se vence conquistando

 

la Vida cada vez que estés muriendo.

 

 

A los sueños se vence despertando,

 

al orgullo se vence sometiendo,

 

al desamor se vence descubriendo

 

que es Amor lo que siempre estás buscando.

 

 

Luchar lo imposible ahora que podéis

 

porque ser joven empuja a la lucha

 

y la lucha siempre empuja a vivir.

 

 

Y aunque os critiquen no os desaniméis.

 

Es mucho más sordo aquel que no escucha

 

que el infeliz que nunca pudo oir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

NOSTALGIA

 

 

COMPAÑEROS de juerga y diversión

 

del placer y el Amor más engañoso

 

fuisteis para el alma lo más hermoso

 

y un cáncer para el pobre corazón.

 

 

Deslumbrado por las luces de neón

 

que dieron Vida al yo más caprichoso

 

hoy sueño con volver a ser dichoso,

 

hoy sueño con volver a la razón.

 

 

Nostalgia de los años, la hermosura

 

se me ha ido apolillando en los reversos

 

de la Vida. Y los sueños, más discretos,

 

 

no paran de buscar en la basura

 

las estrofas sobrantes de mis versos.

 

¡Qué mal riman el hambre y los sonetos!.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

UN CORAZON

 

 

FAMÉLICO de besos, mendigo de ilusiones,

 

inválido, dormido, fugaz y aventurero,

 

intrépido, distante, misógino, sincero,

 

culpable de sangrarme la Vida a borbotones.

 

 

Deudor de mis sentidos, testigo de ficciones,

 

soberbio, distraído, vulgar y cazallero,

 

noctámbulo, confuso, disléxico, embustero,

 

bulímico, sarcástico, prozac de mis pasiones.

 

 

Indómito de sueños, irónico, indeciso,

 

la esencia de mis besos, daltónico, aburrido,

 

la huella de mis pasos, esclavo de Cupido.

 

 

Quien bebe de mi sangre sin yo darle permiso,

 

guardián en sus latidos de mi dolor la llave.

 

Esto es un corazón. Quien lo tiene bien lo sabe.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

DAME

 

 

DAME el dolor, la flor que se marchita,

 

el vaso que de Amor nunca se llena,

 

el sol y la luna, el mar y la arena,

 

la Vida que se muere y resucita.

 

 

Dame la Libertad que hemos perdido,

 

el adiós que en tus labios se atraganta,

 

la voz que desafina en mi garganta,

 

la semilla que brota del olvido.

 

 

Dame un corazón tan necesitado

 

de ilusión como lo está el mío. Dame

 

un porqué, un pudo ser, un todavía.

 

 

Dame ese latido que aletargado

 

no sepa que me llama cuando llame,

 

dame un beso y te haré una poesía.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MI MUNDO

 

 

MI mundo ha sido un mundo desigual,

 

un mundo con las puertas siempre abiertas,

 

ingrávido, ficticio, visceral,

 

de anarquías clínicamente muertas.

 

 

Mi mundo ha sido un mundo irracional,

 

un mundo de pasiones descubiertas,

 

dormido entre arrecifes de coral

 

en playas que estaban siempre desiertas.

 

 

Un mundo malherido de ilusión,

 

incierto, dividido, envenenado,

 

un mundo conservado por el frío.

 

 

Un mundo donde manda el corazón,

 

daltónico, precoz, adulterado,

 

un mundo atormentado pero mío.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

AHORA

 

 

SOÑEMOS el futuro inalcanzable,

 

cualquier tiempo pasado fue peor,

 

ahora cuando hablamos del Amor

 

es como hablar de un cáncer incurable.

 

 

Ahora que ni Cristo es ya cristiano,

 

que cambiamos los bosques por floreros,

 

ahora que hay monarcas y herederos

 

que presumen de ser republicanos.

 

 

Ahora que matar no es un delito,

 

que no se cierran bien las cicatrices,

 

que la Vida es voraz y caprichosa.

 

 

Ahora que triunfar es ser “triunfito”,

 

vivir es ser portada en “Que me dices”,

 

morir es no salir en Salsa Rosa.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

DONDE FUERON

 

 

DONDE fueron el ritmo y la cadencia

 

el gusto por la rima donde queda,

 

que fue de Garcilaso, de Espronceda,

 

la forma, el fondo, el ser, la quintaesencia.

 

 

Donde fueron los mundos “darinianos”

 

tan llenos de color y fantasía,

 

donde fue, en resumen, la Poesía,

 

la estrofa, el metro, el don, los parnasianos.

 

 

Donde fueron la lira, los sonetos,

 

la rima encadenada en los tercetos,

 

la Vida descosida en cada estancia.

 

 

Que queda del pasado alejandrino,

 

del verso que enterrado en el camino

 

yace muerto y tan lleno de fragancia.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

NO ME CUESTA

 

 

NO me cuesta decirte que te quiero,

 

decirte que sin ti yo no soy nada,

 

no me cuesta decirte que me muero

 

por verme reflejado en tu mirada.

 

 

No me cuesta decirte que contigo

 

mi Amor solo respira confianza,

 

no me cuesta decirte y te lo digo

 

que eres tú la razón de mi Esperanza.

 

 

Te dí, con la intención de conquistarte,

 

razones suficientes para amarnos,

 

un nuevo corazón donde mirarte.

 

 

Y aunque el mundo se empeñe en asfixiarnos

 

no me cuesta decirte que olvidarte

 

me cuesta tanto o más que separarnos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

DECIRTE

 

 

NO vengo a suplicar en mi agonía

 

la fe de los que nunca en mi creyeron

 

ni siquiera saber donde se fueron

 

los besos que no he dado todavía.

 

 

No quiero hacer balance de esos días

 

que quise más de lo que me quisieron

 

ni tampoco saber si me mintieron

 

con halagos que no me merecía.

 

 

Decirte en este adiós inesperado

 

que gocé todo lo que tú gozaste,

 

que sufrí todo lo que tú sufriste.

 

 

Que echo de menos en mis noches tristes

 

el Amor que sin darte te llevaste

 

aunque yo te lo habría regalado.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

AUN ESPERO TU LLAMADA

 

 

QUISE enviarte un mensaje de Amor

 

para ver si de Amor te conquistaba,

 

y mientras pensaba en ti te dejaba

 

mi voz grabada en el contestador.

 

 

“Deje, después de oir la melodía,

 

su nombre y el porqué de su llamada.

 

Si me interesa y estoy desocupada

 

le llamaré. Que usted pase un buen día”.

 

 

Y escuchando tu voz yo me creí

 

que el Amor no es un sueño inalcanzable,

 

que eres el don que mi Vida reclama.

 

 

Aún sigo esperando que en el cable

 

viaje tu voz y llegue hasta mí

 

aunque creas que es a otro a quién le llamas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

GRANADA

 

 

ESPERABA en el andén

 

a que el tren que se llevaba

 

nuestros sueños a Madrid

 

se pusiera al fin en marcha.

 

¡Que triste queda Granada!.

 

 

 

Puntual como la muerte,

 

madrugador como el alba,

 

a las mismas doce el tren

 

se despide de Granada.

 

¡Que sola queda Granada!.

 

 

 

Ecos de voces infectas

 

de nostálgica nostalgia

 

tantas bocas despidiéndose

 

a través de las ventanas.

 

¡Que muda queda Granada!.

 

 

 

Atrás quedaron senderos,

 

el rocío entre las ramas,

 

el almendro siempre en flor

 

y la luna sobre el agua.

 

¡Que lejos queda Granada!.

 
 

SE ME NUBLAN

 

 

¿QUIÉN me roba la ilusión?

 

La Pasión.

 

 

¿Quién me deja malherido?

 

El Olvido.

 

 

¿Quién me empuja a la locura?

 

La Hermosura.

 

 

Y es el Amor quien procura

 

enseñarme lo prohibido

 

y me nublan los sentidos

 

Pasión, Olvido, Hermosura.

 

 

 
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PIENSO EN TI

 

 

PIENSO en ti

 

ahora que mis astros están bien alineados

 

y el horóscopo me dice

 

que evite los encuentros importantes,

 

que me cuide de los besos a deshora,

 

que empape con colirios las miradas

y remiende de ilusiones los tropiezos.

 

 

Ahora que pueden darse disensiones

 

con personas muy queridas.

 

 

Tan queridas como tu.

 

 

Pienso en ti

 

ahora que la vida me llora a carcajadas,

 

ahora que mis huellas son las huellas

 

que tu Amor dejó en mi boca,

 

que mi Amor dejó en tu olvido.

 

 

Ahora que pueden darse discrepancias

 

con personas muy queridas.

 

 

Tan queridas como tu.

 

 

Ahora que mis sueños ya no tienen pesadillas,

 

ahora que la luz de mis palabras

 

se me apaga con la voz de tu silencio.

 

Ahora que el insomnio de mis noches

 

no se escribe con las letras de tu nombre.

 

 

Ahora que mi tiempo pronostica despedidas,

 

despedidas que mejorarán hacia la tarde.

 

 

Pienso en ti

 

ahora que mis labios

 

se liberan de la cárcel de tus besos,

 

ahora que tu olvido

 

se me mide

 

en millone$ de recuerdos,

 

k  i  l  ó  m  e  t  r  o  s  de recuerdos,

 

TONELADAS de recuerdos.

 

 

Ahora que mis ojos

 

no reflejan tus pupilas

 

y el olor de tus latidos

 

no perfuman mis “te quiero”.

 

 

Pienso en ti

 

ahora que tu adiós

 

me dio la Vida.

 

 

 

 

 

 

 

 

EN UN FRASCO DE CRISTAL

 

 

DONDE fueron los pétalos en flor

 

que al bosque de hermosura perfumaban,

 

aquellos que de Amor se deshojaban

 

pidiéndole respuestas al Amor.

 

 

Donde fueron las bolas de alcanfor

 

que del bosque el aroma conservaban,

 

aquellas que del sueño despertaban

 

oyéndole cantar al ruiseñor.

 

 

Aquellas que acabaron tropezando

 

con los pies de un Amor que ya sin ganas

 

le puso a nuestros besos un bozal.

 

 

Aquellas que acabaron decorando

 

la mesa de algún cuarto sin ventanas

 

metidas en un frasco de cristal.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MATAR A CUPIDO

 

 

¿ES cierto que ha venido

 

promiscuo de intenciones el Amor,

 

pidiendo por favor

 

que maten a Cupido?

 

- ¡Cogerlo! cuando esté desprevenido,

 

que pruebe de su propia medicina,

 

matar al que asesina

 

rompiendo corazones.

 

Caínes de Cupido las traiciones

 

del odio y la rutina.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA HISTORIA NO TE OLVIDA COMPAÑERO

 

 

EN este invierno frío y duradero

 

de gripes y catarros mal curados,

 

de sueños imperfectos de pasados,

 

de besos que no riman tus “te quiero”.

 

 

 

En este invierno tan de invernadero

 

ausente de Nerudas y Machados,

 

de todos son las voces que han gritado:

 

“¡la Historia no te olvida compañero!”.

 

 

 

Enfermas ilusiones concebidas

 

a golpes que oxidados dictadores

 

nos dieron de un futuro en subjuntivo.

 

 

 

El tiempo cicatriza las heridas,

 

la Vida memoriza sus errores

 

y Salvador Allende sigue vivo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

DONDE ESTÁN LOS POETAS

 

 

AHORA que el Amor es transparente

 

y el miedo se refleja en los espejos,

 

ahora que se cobran los consejos

 

y el odio es el más fiel de mis clientes.

 

 

 

Ahora que olvidamos los errores

 

y el sueño nos despierta pesadillas

 

ahora que la vida se maquilla

 

y huelen a sudor todas las flores.

 

 

Por qué se han escondido los poetas

 

ahora que el Amor más necesita

 

de versos que se inventen los “te quiero”.

 

 

El hombre siempre ha sido marioneta

 

del beso que de Amor la princesita

 

al príncipe convierte en prisionero.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

VIVIENDO COMO VIVO

 

 

VIVIENDO como vivo en este gueto

 

de artistas y poetas de salón

 

igual le meto mano a una canción

 

que corto las orejas de un soneto.

 

 

Bebiendo como bebo del delito

 

de no seguir patrón, normas ni leyes,

 

igual pierdo la grande con tres reyes

 

que gano veinte a pares con dos pitos.

 

 

Invéntense ridículas razones

 

para esta despedida tan urgente;

 

a veces la ilusión no es suficiente

 

para que coman tantos corazones.

 

 

Yo solo quise ser por un momento

 

“Quijote” de los mundos que me invento.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A JOSÉ TOMÁS

 

 

EN deuda están contigo los poetas,

 

las musas, el silencio, los cobardes,

 

la Muerte a la que citas cada tarde

 

poniendo el corazón en la muleta.

 

 

En deuda están contigo “los del Siete”,

 

la mano izquierda, el temple, los puristas,

 

tu triunfo es el saber que eres artista

 

pues has resucitado a Manolete.

 

 

Te fuiste deshojando calabazas

 

de ausencias que prendidas de alfileres

 

volvieron a inventar la Primavera.

 

 

Esconde tanta magia tu chistera

 

que Dios deja pendientes sus quehaceres

 

por verte torear en cada plaza.