Espectáculo de Tango en Buenos Aires, Argentina.

35ª Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, Argentina.

La 35º Feria Internacional del Libro de Buenos Aires  se realizará del 23 de abril al 11 de mayo en La Rural, Predio Ferial de Buenos Aires, Argentina.

 

En esta ocasión la ceremonia de inauguración se realizará el día jueves 23 de abril a las 18:30 en la cual la prestigiosa escritora argentina Angélica Gorodischer, será la presentadora principal del acto de apertura de la próxima edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. La exposición cultural contará con numerosos participantes, entre los que se destacará la presencia de la afamada casa editora Bookmark SAE. Quedan todos los interesados cordialmente invitados.

Poesía: Abandono. Claudia Villafañe (Argentina).

Dolida voz
que en la penumbra reza
la amarga nota 
de una plegaria oscura
y entre los dientes 
y la lengua augura.
al nombre amado 
que pagara con vileza.

Secreto amor, 
oculto en panes de tristeza
como un pecado 
de impúdica locura,
coronado de horror 
y de amargura,
despojado sin piedad
de su belleza.

Es la oración
donde halla su entereza
el corazón 
desgarrado de dulzura
y donde oculta
con fingida ligereza,
el brutal abandono
a su ternura.-

Relato: Túneles Suburbanos. Mario Gonçalves (Argentina).

TÚNELES SUBURBANOS

 

 

 

 

 

En principio era sólo un pasaje clandestino, un pequeño túnel que unía dos casas particulares. Su ubicación exacta y quiénes fueron los iniciadores ya son datos perdidos. Lo importante es el uso que con el tiempo se les dio, y su rápido crecimiento. En un lapso de siete años el conjunto de túneles ha aumentado rápidamente su tamaño. Al principio eran apenas unos pasajes que debajo del suelo recorrían un par de calles; hoy son grandes túneles que recorren toda la ciudad. Algunos aseguran que “son la ciudad”.

Aunque pareciera que la utilidad de un túnel sólo consiste en unir dos puntos determinados, ya sea oficialmente o de forma secreta, es sorprendente ver la diversidad de usos que la gente les da. Uno puede caminar por ellos como un paseante y ver a lo largo del camino, en cada puerta un mundo distinto y totalmente nuevo. Cada puerta seguramente comunica a una casa particular, aunque también las hay que desembocan en lugares públicos y hasta en edificios estatales. En cualquier lugar en donde se esté en la superficie, probablemente haya una entrada a los túneles. Si es en una casa particular, lo tendrán a la vista y en buen estado, en un lugar preferencial. Pero si es en un lugar público estará cubierto o disimulado, ya que visitarlos es mal visto por algunos, aunque se dificulta encontrar a alguien que no lo haga. La mayoría de los que protestan por el mal uso de los túneles, por las noches se los encontrará abajo.

Lo más sencillo cuando se anda por la calle aburrido y se sienten deseos de entrar, es abrir una tapa de desagüe y bajar. Ahí seguramente se encontrará alguna puerta. Una vez adentro las alternativas son varias, aquí se encuentran todas las cosas que arriba, están prohibidas o son inaccesibles. Todo lo que no se puede hacer arriba es seguro que por inercia abajo se hará. Cuando uno camina por los túneles tiene a cada lado puertas, las cuales algunas permanecen cerradas, con carteles indicadores de lo que hay adentro; y otras que están abiertas, por las que se pueden ver cosas geniales como también cosas terribles; éstos son los exhibicionistas que no sólo quieren relacionarse con su gente sino, también captar la atención de todo transeúnte. Pero las que más llaman la atención son las que permanecen cerradas sin ninguna indicación. De estas puertas se puede esperar cualquier cosa.

Los lugares más comunes son las intersecciones, que son lugares recreativos y de reunión en donde la gente se conoce. Luego pasan a otros lugares que aunque más selectos o apartados de los grandes grupos no son para nada íntimos, aquí la intimidad no existe; todo se hace en grupo o a la vista de cualquiera que pase por ahí. Esa es una de las diferencias con la superficie. En los túneles no hay personas, sólo individuos; así se los llama. Al bajar, las personas pierden su identidad, pasan a ser simples objetos que interactúan con otros objetos manipulando o siendo manipulados. Es un juego en el que la gente es un individuo anónimo relacionándose con otros individuos anónimos.

Yo he visitado con frecuencia los túneles, aunque ahora mi entrada está clausurada. En el tiempo de mis visitas he visto cosas que antes jamás me había imaginado. Es increíble darse cuenta de cómo las leyes de la superficie reprimen a la gente. Por esta razón en los últimos días se han estado debatiendo en el parlamento algunas medidas para terminar con los túneles o por lo menos restringir las actividades que en ellos se conciben. Pero esto es casi imposible, ya que los lugares de recreación colectiva (así los llaman los defensores) no están en sitios públicos. Ni siquiera están en los mismos túneles, sino en las casas particulares de los individuos que eligen abrir una puerta a dichos túneles que, además, no pertenecen a nadie, ni son espacios públicos; por lo tanto el estado no tiene jurisdicción sobre ellos. Su construcción se fue dando poco a poco. Al principio era un solo túnel al que se le fueron agregando otros. Cuando el túnel llega a la casa de alguien, este alguien empieza a excavar continuando el trayecto de su vecino anterior, trayecto que continuará su vecino siguiente. Así, están en continua construcción sin que nadie sea su dueño. Inclusive hubo redes de túneles apartadas cuya unificación hace un par de años se vivió por toda la comunidad como una verdadera celebración. La integración de las libertades individuales de toda la ciudad.

Hace unos cuatro o cinco años andar por los túneles era fácil, uno nunca se perdía, se conocían los trayectos y las encrucijadas; y se podía reconocer a algunos frecuentes visitantes. Pero hoy en día ya es un mundo de gente, todos desconocidos. Los trayectos son cambiantes. Algunos oportunistas por unas monedas se ofrecen de guías o nos venden un mapa con vigencia de uno o dos días. Los esfuerzos que se han hecho por parte de las agrupaciones de usuarios de los túneles para señalizarlos y para numerar las puertas han sido siempre en vano. Debe ser por el espíritu de libertad que despiertan y por el mismo espíritu con el que fueron creados, que hace que las reglas sean rechazadas por la mayoría. Por eso todo tipo de ley o norma que en la superficie da resultado fracasaría ahí abajo. Sería el principio del fin de los túneles, ya que perderían uno de sus propósitos principales: la libertad. Por eso ahí es donde se ve cómo la gente es en realidad, sin ninguna presión colectiva.

Entonces, si se quiere sobrevivir hay que entrar preparado. Lo más importante a la hora de entrar en los túneles es una brújula, para evitar perderse. Si se prescinde de este elemento y uno se encuentra perdido, lo más recomendable es buscar una puerta a la superficie en donde reinan las leyes y las señalizaciones. Otro elemento importante es una linterna, que debe ser de una potencia considerable ya que, aunque hay algunos que suelen iluminar sus entradas hay otros muchos que no lo hacen; y menos iluminados están los trayectos en los que no hay entradas. Estos elementos y otros también útiles pueden encontrarse en puestos de venta en los mismos túneles. El comercio y el intercambio subterráneo son un negocio que muchos eligen hoy en día. Hasta hay locales que sólo atienden al público de los túneles y también habitaciones de alquiler con entrada sólo desde los túneles. Yo vivo en una de ellas, aunque ahora clausuré la puerta y salgo por una pequeña ventana que da a la superficie. Estoy aislado totalmente debido, por un lado a las restricciones colectivas y por el otro a la avasalladora libertad individual.

La mayoría de las personas apenas terminan su trabajo se van corriendo a los túneles por la primera entrada que encuentran. Las calles después de las siete están desiertas. Los pocos comercios que aún se obstinan por vender en la superficie; los cines que proyectan para unos pocos solitarios; los bares y restaurantes completamente vacíos describen una realidad equívoca. Aparenta ser ésta una ciudad abandonada. Pero no lo es, el murmullo de la muchedumbre se oye por las alcantarillas y el olor de la masa interactuando sube lentamente a la superficie. Todos están deleitándose con lo prohibido. Probando los placeres y también los dolores desconocidos para la sociedad. Lo que más abunda es el juego de azar con sus miles de formas de ganar o de perder. También las diferentes formas de evasión por medio de sustancias, para los que buscan una más profunda escapatoria a la realidad de la superficie. Para el contrabando, secuestros, asesinatos y robos también se utilizan. Es común que se secuestre a alguien y se lo lleve abajo para sacarle lo que tenga, para luego dejarlo ir. Esto con suerte, ya que un asesinato en los túneles no es asunto para ninguna justicia, más por el temor que por una cuestión legal. Pero por supuesto lo más importante y que predomina son las relaciones humanas directas, sexuales y en algunos casos también sentimentales. Aunque en este tipo de interacción entre simplemente humanos están despojados los individuos de toda “marca superficial”. Es decir, libres de los cánones exteriores o de la sociedad de la superficie. Los individuos saben de antemano lo que quieren, son puro deseo y van directo a satisfacerse. Por eso se dice de los túneles que son un medio de autosatisfacción, ya que en la relación que se plantea el otro no es el prójimo con nombre y apellido; al menos no en la medida en que uno tampoco lo es. Uno se convierte en un tipo manipulador y en un objeto manipulado según los deseos del caso sin preámbulo, sin prolongación ni consecuencia.

En una noche de soledad uno puede internarse en los túneles, deambular curiosamente y llegar a uno de esos lugares donde los individuos se conocen. Poner en práctica la más simple, o casi grotesca maniobra de atracción, y ligarse a una persona de una manera que hasta ese momento sólo podía haber imaginado. No es necesaria ninguna descripción individual; las marcas superficiales no son importantes, lo importante es la situación que lo turban a uno de tal manera que graban en el cerebro los recuerdos como sobre piedra un jeroglífico; extraños símbolos de audacia, estremecimiento y enajenación. No le queda a uno ningún recuerdo personal, tan sólo de la situación, del momento y la emoción. Pues eso se hace en los túneles: se actúan situaciones y se viven sensaciones, mas luego se olvidan los rostros quedando el sabor de los actos.

Pero al poco tiempo se despierta el deseo con más fuerza que antes y se tiene que bajar. Recorrer los túneles en busca de aquel símbolo, dedicar las horas de ocio a encontrarlo repitiendo el mismo juego una y otra vez. Uno quiere volver a vivir la misma situación con las mismas acciones y los mismos tiempos pero todo es en vano. Sólo se encuentran bosquejos garabateados de lo que se vivió. Una a una van pasando las noches, y cada noche una máscara y una burda representación del momento anhelado. No es lo mismo, no puede ser lo mismo si todo cambió. Por más que intentemos recrear la situación, la identidad nos vence y el espíritu impersonal de los túneles triunfa definitivamente. Por supuesto que pensamos en buscarnos, pero como es costumbre en los túneles no dar un nombre verdadero ni una dirección, es imposible encontrar a nadie. Generalmente uno se inventa una vida falsa, un poco por seguridad estando delante de un extraño, pero más por cumplir una mera fantasía. Igualmente ya no se volverá a encontrar al otro que probablemente nos esté engañando también.

Alguna vez, yo dije mi nombre verdadero. Quisiera creer que ella no se deja engañar por las costumbres de los túneles pensando que yo fui un invento, un simple objeto de fantasía. Esperaba a veces encontrarla por algún pasillo y que viera que soy real. Pero es en vano, la ilusión moría súbitamente. Pensará que todo en mí fue mentira, mi nombre, mi presencia y mi vida.

Evidentemente los Túneles no son para cualquiera. Hay que estar siempre preparado para abandonarlo todo, vivir como un nómada. Porque de lo contrario, se empieza uno a familiarizar con circunstancias efímeras, que no tendrán jamás prolongación en el tiempo. Para vivirlo todo, primero hay que inmolar al que somos. Y así la vida se va convirtiendo en una fantasía. Por lo menos, esa vida que se tuvo alguna vez. Hoy ya no se es nadie, perdido todo por entregarse a los túneles y sus vicios. Deambulando por pasillos angostos, arrastrando los pies en la tierra, tanteando a ciegas como una especie de topo antropomorfo; perdido en innumerables pasillos, encrucijadas y rincones insólitos, así fueron las últimas noches que caminé por los túneles. Así se está cerca de la muerte, los túneles son cada vez más oscuros. Vagar durante días, perdido y sin vislumbrar una salida real. Tratan de sacarle a uno lo poco que tiene, un fogonazo en la penumbra, un forcejeo y tratar de sobrevivir. Otras veces, los techos de los pasillos se desploman y se salva el que puede.

Ya no volví a bajar. Hoy un perro me ladra por la ventana y no me deja dormir. Camino por la pieza, por la diminuta pieza de un lado para el otro. Me acerca a la realidad una radio a batería que sólo capta una emisora, en la que no se dejan de hacer alusiones indirectas sobre los túneles, y todo lo que representan. Siempre los refieren con un doble sentido, como si a esta altura alguien hubiera de sobresaltarse por su existencia; o porque se hable de ellos. Pasamos el tiempo escuchando las voces que nos informan sobre aquel mundo subterráneo. Lo único que nos queda en la superficie es la amarga crónica diaria de los Túneles, que ya son la realidad. Escuchamos atentos lo que sucede, lo que podría suceder y lo que es imposible; todo ello con el mismo gesto impávido, como testigos mudos de un acontecimiento insondable e irreversible.

Mientras los hombres caminan como topos ciegos por las profundidades, con el tacto y el oído agudizados, como medios indispensables para asimilar aquello a lo que se ha reducido la realidad, yo junto ánimo y salgo a la calle desierta y sucia. En algunas esquinas ya se ven renegados de los suburbios reuniéndose, adorando las ruinas de un orden perdido y evocando sueños viejos, llenos de cordura e identidad. Contemplando las calles vacías me uno a ellos con timidez, con ansias de poder fingir que soy alguien.

 

 

Mario Gonçalves

 

Poesía: Bronca. Nora Ricotti (Argentina).

ES MALO SENTIRSE SOLA, AUNQUE ESTEMOS SIEMPRE RODEADOS,

NO RAZONAS Y TE CIEGAS...MAS TE SIENTES AGOBIADO.

 

MALDITA SUERTE QUE TOCA, COMO VARA EN TU CABEZA

Y TE HACE SENTIR COSAS QUE ABORRECES Y NO ACEPTAS.

 

MALDITOS LOS QUE SE ALEJAN Y NO REPARAN EN TI,

MALDITOS LOS QUE SE QUEJAN...PORQUE NO QUIEREN VERTE ASI.-

 

NORALI

 

Relato: Cristina. Nora Ricotti (Argentina).

ERA MI PRIMERA SEMANA EN LA OFICINA, ESTABA A PRUEBA, LAS MIRADAS DE MIS JEFES OBSERVABAN EL DESEMPEÑO DE LAS TAREAS QUE REALIZABA, PERO LO MAS IMPORTANTE ERA COMO SERIA LA INTEGRACION AL GRUPO. NO TUVE QUE ESFORZARME MUCHO, FORMAMOS UN BUEN EQUIPO DE TRABAJO.

MOMENTOS DE TENSION, RISAS, COMPARTIR JUNTOS UN CAFE, UN MATE, ALGUNAS DIFERENCIAS QUE RESOLVIAMOS ENTRE CONTRADICCIONES Y DECISIONES.

PERO YO CARGABA CON UN SECRETO QUE TRATABA DE OCULTAR, UNA AMARGA Y DESAGRADABLE VIVENCIA QUE QUERIA BORRAR DE MI MENTE Y NO SABIA COMO, ALGUIEN TENIA QUE ESCUCHARME PERO PODIA MAS LA VERGUENZA Y LA ANGUSTIA QUE MIL PALABRAS. ME SENTIA SUCIA, CARCOMIDA POR LA BRONCA Y LA DESESPERACION.

PREPARANDOME UN MATE A MEDIA TARDE, SOLA EN EL PEQUEÑO LUGAR DONDE MERENDABAMOS, ESTALLE EN LLANTO. NO PODIA PARAR, TRATABA DE DESIMULAR Y ENTRO CRISTINA, SUS OJOS VERDES SALTONES ME MIRARON SORPRENDIDOS, SIN MEDIAR UNA PALABRA ME ABRAZO FUERTE Y DE SU BOCA UANA VOZ SUAVE Y A LA VEZ IMPERETIVA, PREGUNTO: ¿QUE TE PASA?, COMO ACTO REFLEJO ME ABRACE A ELLA Y DESCARGUE ESA PESADA MOCHILA QUE LLEVABA SOBRE MIS HOMBROS.

NOS SENTAMOS, PREPARO UN CAFE Y PUDE CONTARLE ESA GRAN ANGUSTIA    QUE ESTABA CONSUMIENDOME. HACIA SEMANAS QUE NOS CONOCIAMOS PERO SOLO CRIS. FUE LA UNICA QUE PUDO CONSOLARME, ESA MIRADA, ESE ABRAZO Y SUS PRECISAS PALABRAS LOGRARON DESPERTAR EN MI UN SENTIMIENTO DE PROFUNDA CONFIANZA.

TENIA FRENTE A MI A LA PERSONA QUE DESDE ESE MOMENTO SE CONVERTIRIA EN MI MEJOR AMIGA.

SOLO TENIAMOS VEINTE AÑOS Y NUESTRAS CONVERSACIONES A PESAR DE UN SIMPLE VOCABULARIO, TENIAN LA PROFUNDIDAD DE UNA ADULTEZ PREMATURA.

CUANDO YO FLAQUEABA ELLA ESTABA AHI AYUDANDOME, A PARTIR DE ESE DIA TODO CAMBIO... SU AYUDA HIZO QUE LA VIDA NOS UNIERA.

LOS AÑOS FUERON PASANDO, FORMAMOS HERMOSAS FAMILIAS, FUE MADRINA DE ROMY, MI PRIMERA HIJA MUJER, VACACIONAMOS COMPARTIMOS MOMENTOS MARAVILLOSOS.

CONSEGUIMOS LO MAS PRECIADO, UNA HERMOSA AMISTAD, ABRIENDOSE COMO ABANICO ENTRE NUESTROS MARIDOS Y LOS HIJOS.

HACE DOS AÑOS UNA CRUEL ENFERMEDAD LA ALEJO DE MI LADO, RECUERDO ESA NOCHE, CUANDO LA CUIDABA ME TOMO DE LA MANO Y LLORAMOS JUNTAS....COMO AQUEL DIA...PERO A PESAR DEL DOLOROSO MOMENTO ME APRETO FUERTE Y SUSURRO.." AMIGA TE QUIERO MUCHO ".

YA NO ESTAS CONMIGO CRISTINA PERO COMO ESCENAS DE PELICULA DIA TRAS DIA RECUERDO TODO LO QUE COMPARTIMOS JUNTAS. MI SECRETO SE FUE CON ELLA Y CUANDO MI MENTE LO REVIVE SUS PALABRAS APARECEN COMO SUSURROS Y PUEDO VOLVER A SUPERARLO.

AMIGA, MI DULCE CRISTINA ESTAS EN MI VIDA Y JAMAS TE OLVIDARE... TREINTA AÑOS DE AMISTAD SIN FRONTERAS.

UN ABRAZO NOS UNIO Y OTRO NOS SEPARO......¡¡¡TE RECUERDO CON AMOR Y YA NO HAY LAGRIMAS EN MIS OJOS SOLO UNA SONRISA DE FELICIDAD POR HABERTE CONOCIDO Y UN JAZMIN EN TU FOTO POR TODO LO VIVIDO.-

 

                                    NORALI.-

 

Feria Latinoamericana del Libro. Rosario - Argentina 2008.

En el marco de la Feria Latinoamericana del Libro Rosario 2008, Editorial Argenta Sarlep S.A. y la Compañía Bookmark SAE no podían estar ausentes.

Como compañías dedicadas a la edición y distribución de libros, con una trayectoria de más de cuarenta años en la República Argentina, hemos iniciado, desde hace un tiempo, un exitoso proceso de expansión en el ámbito latinoamericano. En este sentido, uno de los objetivos principales que nos trae a esta Feria es la promoción, difusión y comercialización de las obras literarias del Sr. Norberto Cid y el Dr. Juan Bautista Cincunegui.

En representación de la Empresa Editorial Argenta Sarlep S.A. estará presente la Srta. Heidi Tantin, su Editora, y como representante de la Compañía Bookmark SAE, la Srta. María Julia Casares, Ejecutiva de Prensa y Promoción, quienes permanecerán en los stands respectivos, y a disposición del público que desee consultarlas el día jueves 6 de noviembre en el Stand de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores).

En relación con esta Feria Latinoamericana del Libro Rosario 2008, poco a poco se ha ido construyendo un evento más que interesante, con la participación de una considerable cantidad de expositores comerciales e institucionales que han colmado, año a año, las expectativas de los organizadores.

Las actividades mencionadas anteriormente, se complementan con una muy nutrida agenda, en la que constan presentaciones de libros, charlas, números artísticos, musicales y culturales en general, que hacen de esta Feria un lugar de visita obligado para los últimos días de octubre y primeros de noviembre.

En esta edición, se recordará especialmente a la poetisa Alfonsina Storni, por cuanto el día 25 de octubre se cumplen 70 años de su fallecimiento, y al gran Atahualpa Yupanqui, de quien el 31 de enero se cumplieron 100 años de su natalicio. En la ceremonia de inauguración a realizarse en el predio ferial el jueves 30 de octubre a las 19:00 hs., se contará con la presencia del nieto de Alfonsina, quien pronunciará unas palabras de recordación de la gran poetisa argentina.

La feria contará con importantes presencias como la de Felipe Pigna, Horacio Verbitsky, Horacio González, Rep, Omar Genovese, Oliverio Coelho y Gustavo Nielsen –entre otros- en las charlas y presentaciones de libros.

El predio ferial estará abierto al público desde las 14 a las 22 hs. de lunes a viernes y de 11 a 22 los sábados y domingos en la bajada Sargento Cabral entre Urquiza y Av. Belgrano (Rosario, Santa Fe, Argentina) desde el 30 de octubre al 9 de noviembre.

Entendemos que el libro es el medio insuperado para difundir la cultura, y somos conscientes de la responsabilidad que nos cabe como editores que representan a un país y un continente cuya literatura no ha pasado nunca desapercibida en el concierto internacional. Por ello nuestro esfuerzo está puesto en apoyar la iniciativa de los escritores que deseen difundir su obra. A todos ellos los esperamos en esta importante Feria para conocernos, dialogar y seguir sosteniendo y difundiendo nuestra cultura nacional latinoamericana.

 

Sin otro particular, le saluda cordialmente

 

María Julia Casares

Ejecutiva de prensa y promoción

Bookmark SAE

Relato: Noche Sevillana. Nora Ricotti (Argentina).

SEVILLA...NOCHE OSCURA,ESTRELLAS,FANTASIA, TABLADO Y ALEGRIA.EL FLAMENCO ATURDIA MIS OIDOS,TACOS, FANDANGO SONAR DE CASTAÑUELAS ME EXTREMECIA.

DIVISE EN SUS OJOS MOROS PENETRANTES,UN SIN FIN DE EXPERIENCIAS YA VIVIDAS.

QUE EN MI CUERPO GENERABAN SENSACIONES... ENVOLVIENDOME EN UN MANTO DE LOCURA.

ESA NOCHE SEVILLANA FUIMOS UNO EN MAGICA PASION SIN ATADURAS.

PIEL, BESOS, CARICIAS SIN MEDIDA, LUNA LLENA, AROMA A JAZMINES...EMBRIAGARON...ESA NOCHE...ENLOQUECIDA.-

EL AMANECER DESPERTO EL EMBRUJO DE UNA NOCHE QUE JAMAS ENTENDERIA...LOCURA, PASION, DESENFRENO...

SOLO EL MIRAR DE ESOS OJOS MOROS....UN RECUERDO QUE JAMAS OLVIDARIA.-

Entrevista con la escritora Alejandra Correa (Uruguay - Argentina).

¿Cuándo y por qué empezó a escribir?

 

 

No hay fechas precisas. Tal vez algún día de octubre al atardecer, hora en que las palabras surgen como oposición al día que se apaga. Se rebelan. Posiblemente en la infancia, sin papeles ni lápices. En un rumiar de palabras. ¿Y el por qué? También rebeldía, pero esta vez: rebelarme a mi condición de mortal, único camino para poder comprender la muerte.

 

 

¿Qué es lo que busca usted en una poesía?

 

 

Creo que busco hacer bien mi trabajo, como cualquier pescador.

 

¿En qué momentos del día le gusta escribir?

 

 

Cuando la poesía se impone. Generalmente: antes de que anochezca. O cuando la noche ya es rotunda.

 

 

¿Tiene alguna cábala al escribir, alguna costumbre?

 

 

No, cábalas no, porque no se trata de suerte y azar. Acostumbro, simplemente, dejar que el silencio haga lo suyo.

 

 

¿Al momento de escribir: papel o computadora?

 

 

A veces papel. Otras veces computadora. Depende de la intimidad y sus posibilidades.

 

 

¿Cómo se pueden adquirir y/o leer sus obras?

 

 

Una opción aunque acotada, es en www.antesdequeanochezca.blogspot.com

Es acotada porque creo que un poeta está en sus libros y que en un blog sólo sale de paseo a tomar aire. Mis libros fueron editados por editoriales pequeñas de la Argentina, en ediciones más pequeñas aún (salvo el primero de ellos que edité yo misma y del que tengo muchos ejemplares en un placard).

 

 

 ¿Qué aconsejaría a los jóvenes escritores? ¿Cuáles son sus autores favoritos?

 

 

Yo soy una joven escritora de tan solo 43 añitos. En tal caso, no puedo aconsejar a nadie y desconfío profundamente de quien da consejos. Mis autores: Clarice Lispector, Diana Bellessi, Roberto Raschella, Pessoa, Sebald y tantos otros.

 

Autora: Alejandra Correa (Uruguay - Argentina)

Alejandra Correa

Nació en Uruguay en 1965. A los 3 años se transladó con su familia a a Buenos Aires, donde vive desde entonces. Adquirió la ciudadanía argentina. Es comunicadora social y tiene amplia experiencia en medios gráficos y audiovisuales. Dentro de la gestión cultural, fundó y codirige (junto a Karina Wroblewski) la Audiovideoteca de Buenos Aires que produce y preserva audiovisuales y documentos históricos sobre literatura, teatro y artes visuales. Como poeta publicó "Río partido" (1998), "El grito" (Alción, 2002) y "Donde olvido mi nombre" (Alción, 2005). Tiene dos libros inéditos: "Los niños de japón" y "Cuadernos de caligrafía". En 2008 desarrolla el blog  de poesía www.antesdequeanochezca.blogspot.com 

Autora: Claudia Villafañe (Argentina).

Nací en Salta, noroeste de Argentina, tierra de poetas y compositores, maravillosa gente, excelente clima, magia y dulzura hasta en el acento cansino con que se habla. De allí soy, orgullosa de pertenecer, y donde realicé mi mejor obra, que son mis hijos. Escribo con la naturalidad de respirar y desde el corazón, espero disfruten leyendo mis textos y poemas ya que en ellos está la esencia de mi misma.-

 

 

http://www.divinalunadesalta.blogspot.com/

Mail: shaky_59@hotmail.com

Poesía: Amo. Por Andrea Argüello (Argentina).

MI CHIQUITO AMO LA SIMPLEZA DE TUS PALABRAS.
LA ESPONTANEIDAD Y CARISMA.
AMO TUS OJITOS MÍOS QUE ME DEJAN LA PUERTA ABIERTA DE UN ALMA PURA CADA VEZ QUE ME REGALAS UNA MIRADA.
AMO QUE AMES ASÍ, COMO YO.
AMO COMPROBAR A CADA MOMENTO QUE ERES COPIA FIEL DE ESTA LUCHADORA DE LOS VALORES,
AMO SABER QUE YA NO ESTOY SOLA EN ESTA LUCHA, QUE AL MENOS SOMOS DOS, ESOS QUE SE VEN DIFERENTE SOÑANDO CON UN MUNDO MEJOR.
AMO TU PIEL CON AROMA A INOCENCIA.
AMO TUS MANOS CUANDO BUSCAN REFUGIARSE EN LAS MÍAS, MADRE E HIJO FUNDIDOS EN UN MISMO SENTIR.
AMO VER CURADA LA TRISTEZA DE MI NIÑEZ CUANDO ME CONVERTÍ EN MAMÁ Y DI TODO PARA QUE HOY PUEDAS REGALARME LA DULCE MELODÍA DE TU VOZ DICIENDO: MAMI SOY FELIZ!!
AMO QUE SEAS DIFERENTE A TODOS, TAN IGUAL A MI, QUE EN TU MUNDO Y EL MÍO SE PUEDA SER FELIZ.
AMO TU ANGELICAL PRESENCIA PORQUE CUANDO LLEGASTE A ESTE MUNDO ME SALVASTE LA EXISTENCIA.

PARA MI HIJO CON TODO MI AMOR.

Entrevista a Fabián Belo (James Mustaine).

Fabián Belo es Analista de Sistemas, Programador y Diseñador Web, Profesor de Música, Técnico Especialista Administrativo y Perito Mercantil.
Reside en Argentina, de nacionalidad desconocida y desarrolla diversas labores en el área de la informática.
Es un autor polifacético dueño de un estilo muy interesante que hasta la fecha nadie ha catalogado ni indexado con inflexibilidad. Publica sus obras que él mismo considera de naturaleza amateur bajo el pseudónimo de James Mustaine.



1) ¿Cómo fue tu acercamiento a la literatura?

De pequeño, cada vez que veía algún reportaje o documental televisivo relacionado con astronautas o algo concerniente al espacio exterior; embelesado me quedaba, admiraba y digería cada detalle.
Al abandonar lenta pero seguramente la casi inexistente infancia, justo cuando la amenaza del tiempo sentenció una entrada prematura a la adolescencia, aún seguía con aquella obsesión. La misma derivó en sublime obcecación por ser astronauta.
No pudo ser. No podrá ser.

Exactamente lo mismo me ha ocurrido con la literatura, sólo que en este caso es mucho más fácil conseguir el objetivo.
Desde que he aprendido a separar el instinto del raciocinio, adoro leer. Soy fiel creyente de que toda lectura, por más banal y fútil que parezca; es enriquecedora.
Por ello, y siguiendo el mismo patrón obsesivo de marras; penetré la experiencia de escribir.
En un principio espoleado por haber descubierto producciones de escaso nivel artístico, más que nada en canciones que traducía del inglés, ya que en mi idioma nativo la oferta era aún más decepcionante.
Lo subsiguiente fueron sucesivos eslabones de experiencias que contemplaron sobre todo intercalar lectura con pariciones, pero jamás imitando estilos; creo que aunque quisiera hacerlo me estaría negado.



2) ¿Cuáles son los temas que te inspiran para escribir?

Dado que abordo sinfín de tópicos, me es bastante difícil definir una preferencia. Cuando me apetece escribir algo, lo vuelco y punto; no me detengo a pensar que temática estoy abarcando; no obstante; y si echo un vistazo general a todo lo escrito hasta ahora; sin dudas resalta “el ser” y todas sus virtudes y afecciones, mayormente recitadas en prosas surrealistas a las que alguna crítica han tildado de muy intrincadas, lo que también ha incitado a varios a asociar una especie de pseudo-ontología a mis laberintos espirituales, allá ellos; yo sólo escribo.

Confieso que también disfruto mucho cuando me desaguo con relatos de lo absurdo, lo cruel y lo sarcástico mezclando frecuentemente mi instinto innato de protesta hacia una sociedad que tengo que soportar por haber nacido en la época equivocada; siendo mi fuerte la prosa y/o el relato breve; aunque no dejo de lado la poesía.

En ambos casos ignoro por completo los cánones o métricas preestablecidos, escribo lo que me apetece y cómo me parece. No puedo quejarme de cierta aceptación que no busco. Aparece, aún cuando el lector se siente profundamente insultado por la crudeza de determinadas obras.


3) ¿Qué opinas acerca de los portales literarios en Internet?

Son la evolución lógica y necesaria de los ateneos, con la salvedad de que el ambiente virtual deja más espacio a lo irrelevante, indecoroso, plagiador e impresentable; que no es poco.
El supuesto anonimato, que cada día es menor; estimula a gran cantidad de exponentes protervos a presentarse “en sociedad” esgrimiendo obras dignas del mayor desprecio. Pero en contrapartida, Internet ofrece muchas más satisfacciones que decepciones en este sentido.
También hay que dejar claro que los que sienten afinidad por expresarse en alguna veta artística, aún no aprovechan todas las posibilidades que este medio ofrece, en algunos casos por simple ignorancia/desconocimiento, en otros por testarudez, resistencia estúpida a la evolución tecnológica.

4) ¿Cómo es la situación literaria en Argentina?

Al no estar convenientemente inmerso en el mundillo nacional, no podría evaluar con corrección tal situación, sin embargo, me cabe decir que Argentina puede vanagloriarse de albergar los que personalmente considero diamantes en bruto, dejando a un lado la poesía la cual, a mi entender, carece de genialidad. Aunque también conviene señalar que mentada genialidad por regla general aparece únicamente post mortem.

5) ¿Cuáles son tus autores preferidos? ¿Qué lecturas recomiendas?

No tengo autores favoritos. Es cierto que alguno me ha seducido más que otro, pero, al igual que en las demás artes, no podría dedicar mi devoción a unos pocos prodigios.
Friedrich Wilhelm Nietzsche ha gozado de mi lectura en forma especial por algún tiempo, la exquisita metafísica de Lobsang Rampa (Cyril Hoskin) es digna de reseñar. Henry-François Rey, Marcel Proust…, sería aburrido seguir. Como ves, no me adoso a lo más nombrado.

De autores contemporáneos muy poco que reseñar. La gran mayoría me parece alimento de retrete, Isabel Allende, Paulo Coelho, Camilo José Cela; por mencionar lo primero que me viene a la cabeza, son basura baladí mercantilista.

¿Recomendar? Nada. Lo importante es leer, siempre tener algo a mano, como decía al principio, por más banal o fútil que parezca la producción; si llena, hay que leer.
La escritura ha sido el invento más relevante de la humanidad, aprovechémoslo.

6) ¿Qué consejos daría a los jóvenes escritores?

No me gusta dar consejos. Aunque fuese alguien considerado altamente calificado para hacerlo. Si acaso compartiré un par de aspectos que me parece hacen que una obra sea buena, más allá de tener o no escuela literaria.

Ante todo creo que no existe el escritor profesional, una vez que se lo tilda de profesional deja de ser escritor.
Existe la pureza de un texto cuando su autor no medita lo que va a escribir, simplemente vuelca la desnudez de ese momento en la obra receptora, y para ello es absolutamente imprescindible la imaginación, sin ella el producto no vale nada, sin ella se acaba inexorablemente en la más pulcra imbecilidad.
La imaginación es una resultante directa del miedo, de cualquier miedo; entonces podría decirse que aquel que sea portador de un miedo atroz a algo hará que su imaginación se dispare creando cosas que ni él mismo puede creer una vez terminada la incursión.

Por otro lado y para no extenderme mucho más; el uso generoso de los recursos de nuestro lenguaje, el más rico del planeta; es de suma importancia; todo ello arropado por una sana ortografía, gramática y puntuación.
Es lastimoso y hasta desagradable ver escritos en donde puede verse un talento que anida en ellos pero manchados por la falta de los tres últimos ingredientes.
En lo personal, cuando me encuentro ante tales abortos, por más bueno que sea el contenido; lo desecho. Es mi forma de castigar al autor. De más está decir (o no) que hablo de las producciones “en crudo” ya que al pasar por una editorial todo se retoca.


7) ¿Cómo y dónde se pueden adquirir y/o leer sus obras?

He ignorado una propuesta de publicación hasta la fecha, en consecuencia no he publicado absolutamente nada en formato convencional.
Desde 1.995, año en que empecé a compartir mis escritos, mantuve mi extraña lógica determinante de privar de tal vejación a lo creado.
Lo cierto es que mi parecer ha cambiado y es posible que en 2.009 edite los dos primeros libros, sin editorial; no soporto algunas “exigencias” que en la ocasión mencionada pusieron sobre la mesa.
Una muestra abanicada de mis laberintos se puede ver en mi sitio web: http://www.fabianbelo.com.ar/

De Malabo a Bariloche (Cuento).

De Malabo a Bariloche.

Año 1978. África Subsahariana. Guinea Ecuatorial. Isla de Bioko. Capital: Malabo.El agobiante calor del sol ecuatorial cubría la capital africana. Malabo se levantaba esas mañanas de sus largos sueños de libertad.

Raimundo José Mbutu Nguema era un joven ministro y colaborador del entonces dictador el presidente Francisco Macías. Gracias a la posición privilegiada de su padre que había participado del derrocamiento y ejecución del ex primer ministro anterior a la independencia, Bonifacio Ondó Edu, Raimundo realizó sus estudios en la Budapest comunista y en la Moscú soviética. Su estadía en el bloque oriental le permitió cultivar amistades muy poderosas.

La extraña mezcla de fascismo y marxismo de Macías no dejaba de sorprender al joven asesor. Aunque ideológicamente el dictador se autodenominaba marxista alababa públicamente la figura de Adolf Hitler. A tal punto llegó su falta de equilibrio que siguió el modelo haitiano de François Duvallier utilizando la magia negra para atemorizar a su gente. El desmedido culto a su personalidad hizo que fuera obligatorio llamarlo "El Milagro Único de Guinea" mientras que a los ojos del mundo el país había pasado de ser la "Suiza africana" a ser la “Auschwitz africana”.

La influencia que ejercía Raimundo sobre Macías era nefasta. El presidente poco a poco se convirtió en un títere del malvado ministro. Le había llenado la cabeza con ideas extravagantes, libres interpretaciones de las corrientes socialistas de la época. Una breve visita a la infame Argentina del Mundial de Fútbol enseñó a los africanos nuevas técnicas de secuestro y tortura de personas. Apasionado del balón, Raimundo contrató a varios jugadores argentinos de segunda categoría con el fin de organizar la selección nacional ecuatoguineana. Los extranjeros, ya en tierras de Macías, totalmente desilusionados del ambiente represivo, siguiendo los más bajos instintos de su sangre aprovecharon la estadía en el palacio presidencial para robar importantes piezas de marfil y fugarse de Malabo.

"El Milagro Único de Guinea", enfurecido por el hurto y la estafa sufrida, envió a Raimundo a prisión, prohibió la pesca y el uso de zapatos en todo el territorio nacional, desmanteló el ferrocarril y suprimió los hospitales y las escuelas. Raimundo para calmar los nervios de su presidente resolvió dar un golpe de efecto magnífico. Implorando, se hizo escuchar por Macías. La isla de Bioko se encuentra estratégicamente ubicada en el océano Atlántico. Los rusos, que no habían participado en el antiguo reparto colonial del continente negro, miraban con buenos ojos a la novísima república subsahariana. Guinea Ecuatorial se encontraba en una terrible crisis económica. La mala administración casi había acabado por completo con el cultivo del cacao, su principal fuente de ingresos durante la dominación española. Años atrás, los soviéticos habían ofrecido una gran cantidad de dinero a cambio de la utilización del puerto de Luba. Raimundo, astuto como el zorro, propuso al delegado de la KGB en la capital la construcción de una base secreta de submarinos nucleares a cambio de la financiación de los caprichos de Macías y de la aniquilación total de la etnia bubi que su corazón fang odiaba con todas sus fuerzas. Llegaron a oídos del Soviet Supremo las exigencias del siniestro personaje. La Unión Soviética accedió al pedido económico pero rechazó contundentemente su participación en el genocidio. Raimundo recordó entonces su experiencia argentina. Existían pocos asesinos tan eficaces como los militares argentinos en cuestiones de eliminar seres humanos sin dejar rastros. Para no despertar la ira de Macías nuevamente, mintió descaradamente diciendo que los uniformados pertenecían a la Legión Extranjera. Los criminales organizaron eficientemente la matanza alcanzando la nada despreciable cifra de ochenta mil muertos. Raimundo, precavido de que su suerte no duraría por siempre, mandó a edificar un búnker secreto en medio de la selva ecuatorial. Macías aprobó el proyecto con la condición de trasladar todas las reservas valiosas al escondite, transformando virtualmente al lugar en su banco personal.

Desde las entrañas del servicio penitenciario se gestaba el foco de una heroica revolución. El sobrino de Macías, Teodoro Obiang Nguema, con el apoyo del ejército y muchos valientes comenzó una feroz batalla contra el opresor. El ex mandatario se atrincheró en su flamante refugio. Ya cercado y sin esperanzas, destruyó todas las divisas de Guinea que en ese momento mantenían una paridad con la peseta española lo que sumergió al pueblo en una estrepitosa miseria.
"El Milagro Único" fue llevado a juicio sumarísimo por un tribunal militar que lo condenó a muerte por innumerables crímenes. Era tan temido Macías que ningún soldado guineano se atrevió a dispararle por lo que debió ser fusilado por un regimiento de mercenarios marroquíes. Eso dio fin a la pesadilla que vivió la valiente república durante ese cruel régimen. En 1979 fue proclamada una nueva constitución. Fue nombrado presidente Teodoro Obiang Nguema que inauguró un nuevo período de paz y orden para la digna y pujante nación.Raimundo, quien se encontraba preparado para una eventual fuga, huyó junto a sus secuaces en un submarino soviético cargado de oro rumbo a la Patagonia.

No hay mejor lugar para vivir para un vil criminal internacional que Bariloche. Raimundo, feliz, era vecino de la casa del Führer. El anciano jerarca nazi y el inescrupuloso consejero tomaban el té mientras caía la nieve en el invernal paisaje austral.

Cristian Claudio Casadey Jarai

La Estación de Hudson (Cuento).

La Estación de Hudson.

El olor de las gomas quemadas apesumbraban la densa atmósfera de la vieja estación de Hudson. El destartalado ferrocarril al igual que hace décadas surcaba las frías vías hacia la ciudad madre. Al costado de los rieles todavía se asomaban los restos de lo que todavía se mantenía en pie de la antigua materia. La avenida Otto Bemberg ya no era lo que había sido antaño.

El pueblo dormía aquella tarde el ocaso de las pampas olvidadas en el tiempo, tierras de luchas y penas. Un perro paseaba por el andén en busca de alimento. La señora del puesto de diarios, alma caritativa, cuidaba de los animalitos abandonados por sus insensibles dueños. El sabor a mate amargo se confundía con el alcohol en el paladar del joven maquinista. La vieja locomotora de arcaicas épocas peronistas no deseaba avanzar más.

Un pasajero, mientras esperaba eternamente escuchaba en su radio portátil las noticias: -"Hemos ingresado al primer mundo" se oía decir al presidente Menem. La virgen en su altar cuidaba la estación. Sólo atinó a derramar lágrimas de vergüenza...

Cristian Claudio Casadey Jarai